É o Fim!

A floresta é fresca graças a extensa e densa camada de folhas as quais impedem a passagem dos raios solares e deixam o ar cheio de vapor de água. Pode-se sentir o cheio de terra fresca emanando do solo sedimentado, insetos andam perdidos em meio à folhagem amarelada que forra o chão fofo. As pegadas logo são apagadas por novos detritos produzidos pela natureza exuberante e extremamente fértil. Quem vai não volta, a trilha é marcada e logo desaparece, uma vida trilhada. Ninguém pode voltar atrás e desfazer o erro, um papel rabiscado o qual não pode ser apagado.

Corre ela, corre ele. A corrida cômica de dois fugitivos. A mulher com o bebê nos braços e seu parceiro incompreendido. Oh.. lá vem o esquadrão da morte. Polícia internacional. Matar, matar é a ordem. Setenta! Setenta homens armados contra duas criaturas e uma criaturinha. A linha de fogo cada vez mais se aproximava dos fugitivos. Isso era bom? Depende. Para quem você torce? Mocinhos ou vilões? Quem são os mocinhos e quem são os vilões?

Corre contra o vento e contra o tempo da morte. Lembra do que fez e o que desejava fazer. Tinha o quê? Uns 27 anos. Era novo e muito famoso. A fama o mataria, mas fez história. Tudo começou com um insulto e acabaria com a morte de um insultado. Sua parceira olhava para os lados, apertava o bebê. Não caia bebê, resista criança. Tão frágil e meiga. Linda também.

Tiro certeiro. A perninha de linda espatifou-se. Coitada da moça, jovem e perneta. Não é humor negro, é realidade literária. Chorou e agonizou de dor, foi pisoteada pelo batalhão de homens enfurecidos. Pega! Pega! O Assassino! Pega! A menina morreu pisoteada e perneta, foi esquecida. Ao menos serviu de adubo para uma nova vida. O fim de uma vida é o início de outra. E o bebê?

Tiro certeiro. O braço já não respondia mais. Tiro certeiro. Mais que bom atirador, hein? Sem braços utilizáveis, John pensou em sucumbir. Pensou e repensou. Era inteligente... Não chegaria no inferno sozinho, obviamente. Deitou-se e fez com o corpo uma cruz. Era péssimo ator mais passava muita veracidade. Os dois primeiros homens que o alcançaram pararam, olharam e o tocaram. Morreram. Oh, sim! John tinha pernas fortes. O restante o avistou. Viram os amigos no chão, olharam para John. Canalha. Virou queijo suíço, buraquinhos e buraquinhos decoraram o corpo do artista super famoso, internacionalmente conhecido como o Ladrão de Corpos.

O que poderia ser considerado loucura? Loucura é matar pessoas, loucura é fuzilar alguém indefeso, loucura é pisotear uma mulher, loucura é deixar o próximo morrer de fome, loucura é roubar, loucura é adulterar, loucura é falar sozinho, loucura é desviar dinheiro, loucura é ser corrupto, loucura é cantar, loucura é ser artista, loucura é aparecer na TV, loucura é usar o transporte público, loucura é matar aula, loucura é colar na prova, loucura é querer ser feliz, loucura é amar, loucura é ser você mesmo. Loucura é ser normal. Quem é normal é o verdadeiro louco. Quem é mesmo o louco dessa história?

O bebê rolou pela mata, acariciado pelas plantinhas rasteiras. Foi cuidadosamente depositado no solo pela mãe natureza. A natureza é mãe, mãe de louco. A vida de um inocente foi preservada, mas é claro.

Pois a morte de um é vida para o outro.

É a vida!

É o fim!

Contemplem a música da vida.