18 de jul. de 2010

A Crônica da Hora do Almoço

Seus olhos furtaram os pedaços de carne. Observou as redondezas com destreza, concluindo a hora certa do ato. Enlaçou a ponta de carne com os dedos da mão esquerda, escondendo-o na cavidade de sua boca. Os olhos, dissimulando a ação. O chefe não suspeitou, estava de conversa afiada com o garçom. Os clientes montavam o prato ali por perto, de maneira distraída. O churrasqueiro escapou ileso.

Ele, o churrasqueiro; que furtou o pedaço de carne com os olhos, logo após o dilacerando com os dentes, discretamente. Havia fome, havia tédio. Carne para fome, mastigação que espanta o tédio. Não foi uma má ação, foi uma a gloriosa ação, a ação; instinto primitivo. Deveria ser um bom hábito. Hábito esse que evitasse o desperdício do pedacinho de carne, hábito esse que mata a fome e quebra a rotina. E foi. É o ato da ilusória libertação daquele mundo.

Diria um mundo conhecido como pequeno inferno. Uma churrasqueira enorme e quente, que lhe incomoda aos montes. Algo quase que deplorável. Deplorável como a situação após o dia de trabalho, um suor impregnado de carne, cobrindo o corpo de um ser humano exausto. De fato, ele deve comer toda a carne que quiser. E água também, é essencial. Aquele senhor, vulgo chefe da churrascaria, deveria oferecer um suco de laranja ao churrasqueiro. Deveria sim, tentar até mesmo um rodízio, uma escala. Trocaria de lugar com seu fiel empregado, assumiria o inferno na terra, e os pedacinhos de céu na tábua de carne.

- Veja, chefe! É bom cortar carne! É bom cortar carne! Furtar  os pedacinhos que sobram na tábua, a melhor parte. É bom cortar carne! É bom cortar carne! O que vai querer? Um suquinho de laranja! Uma coca-cola também seria uma boa!

Oh! O suor pingando na carne, a gordura pingando na pele, a pele bronzeada de suor e gordura. Os pedaços de carnes furtados, quase que uma gorjeta mais que merecida. O paraíso no pequeno inferno.

Um comentário:

  1. acho q vc deveria aumentar o tamanho da janela do post, ia melhorar a leitura =))

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